Sortie d'un nouvel ouvrage revenant sur les débuts du Tisseur.

C'est dans la collection Penguin Classics que les lecteurs quelque peu nostalgiques pourront retrouver (encore !) les débuts de Spider-Man en version originale.

350 pages regroupant les épisodes Amazing Spider-Man #1-4 ; #9-10 ; #13-14 et #17-19 ainsi que divers articles introduisant chaque saga. Les débuts du Monte-en-l'air sont également présents avec le tout premier épisode tiré du mythique Amazing Fantasy #15. Petite originalité, c'est cette fois tout ce magazine qui est reproduit, avec donc les histoires courtes (du fantastique soft) qui accompagnaient ce premier récit mettant en scène Peter Parker.

Tout le reste est parfaitement reproduit, covers et courrier des lecteurs compris. Quelques suppléments font office de bonus, comme par exemple le How Stan Lee and Steve Ditko create Spider-Man, une BD de trois pages tirée du premier annual de la série. 

Une élégante softcover avec vernis sélectif emballe le tout. Notons que l'éditeur a intelligemment opté pour un papier mat, qui s'accorde beaucoup mieux avec les couleurs criardes de l'époque (contrairement au papier glacé dégueulasse des intégrales Panini).

Voilà de quoi assister dans de bonnes conditions aux premiers pas de l'Homme-Sable, du Bouffon Vert, d'Électro ou, entre autres, de Mystério ! Et en anglais, on évite les coulomberies incompréhensibles. 

Déjà disponible, pour environ 25 euros. 

Marqués #2 est la suite de... Marqués #1 (admirez la cohérence d'ensemble du projet, au niveau des titres, déjà... parce que vous en trouverez moins en feuilletant cet album). On retrouve donc naturellement notre petite Saskia, toujours aussi aveugle mais néanmoins capable de voir (ta gueule, c'est magique !) et désormais affublée d'yeux synthétiques cachant sa cécité pour les gens qu'elle croise. Oui, bah, elle n'est plus aveugle, quoi, c'est bon ! Ce ne serait pas terriblement "validiste", comme approche du handicap ? J'dis ça, j'dis rien, moi, hein ! Non, je rigole ; c'est juste ridicule d'offrir à un personnage une caractéristique encombrante pour la faire ensuite disparaître magiquement, voilà tout.

Globalement, ce qui a été dit dans la première chronique sur l'atmosphère, le dessin, la mise en couleurs ou les inspirations n'a pas changé. Ne nous répétons pas.
Néanmoins, il est important de noter que, si le tome 1 parvenait à distiller ses mille idées en gardant une certaine unité narrative, il n'en est rien pour cette suite.

On sent bien que l'ambition fut de créer un univers à travers plusieurs petites histoires successives mais plus le tome approche de son terme et plus tout est précipité, au point d'en devenir parfois brouillon et ridicule de maladresse.

On imagine aisément le bidule qui a dû être bouclé à la va-vite suite à l'annonce de la mort de la série.
Ce n'est pas compliqué : la plupart des problèmes de ce tome sont conclus dans les deux dernières planches, à l'aide d'une présentation du futur des principaux protagonistes, façon "que sont-ils devenus". C'est triste de s'être autant dispersé ; le premier tome était prometteur mais aucune promesse ne fut tenue.

En vrac, Que trouvons-nous dans cet album ?
Pour commencer nous avons évidemment la suite de l'histoire de Liz, devenue plus ou moins abrutie depuis les événements du 1. Ça, d'accord, c'est logique.

Nous avons ensuite l'explication de l'identité de Lovecraft, le majordome qui nous faisait penser à Lurch dans La famille Addams. C'est amené par le biais d'un flashback où l'on comprend qu'il s'agit bel et bien du Maître de Providence mais que, suite à des événements d'une ironie assez malheureuse, il se retrouve désormais enfermé dans un corps difforme et parasité par une créature d'un autre plan... c'est vaguement intéressant mais long et honteusement caricatural, tout ça pour expliquer la mythologie d'un personnage secondaire et la résurrection d'un second protagoniste dont on n'aura dès lors plus rien à battre !
Ça continue avec l'apparition en plein Manhattan de monstres gigantesques apparemment liés à un leprechaun qui devient vite la priorité de nos sorcières... tout ça les amène dans un monde parallèle où une jeune cliente de leur boutique d'articles magiques préférée a été tenue en esclavage durant une année entière. Mais comme le temps y passe plus lentement, à son retour sur Terre, seules quelques heures se sont écoulées et elle a développé pour nos héroïnes et pour Lady Killdare (ah oui, parce qu'il y a un crossover avec Lady Killdare parfaitement inutile) une haine farouche. Cela pourrait faire d'elle une grosse méchante bien puissante qui deviendrait la nouvelle Némésis de nos héroïnes, mais... bah non. Et pourtant, elle est remontée, hein, la gamine ! Mais non.

Ajoutez à ça l'inspection académique qui déboule en la personne d'Eden. Un personnage hyper puissant, influent et important qui arrive à vingt pages de la fin du second tome de la série, c'est louche, non ? Parce que second, ça veut bien dire deuxième et dernier ! Eden aura en effet quelques œufs à peler avec la directrice de notre petite école de sorcières, vu la quantité de catastrophes racontées en deux tomes sous la supervision de Mavin ; lesquelles ont occasionné plus de morts que dans n'importe quelle assemblée depuis des décennies... mais on s'en fout, la série est sur le point de se clore.

Je retiens de ce tome un gâchis au goût amer. Je le glisse dans ma bédéthèque avec la ferme intention de ne jamais le voir en sortir à nouveau... alors que le premier tome, lui, en sortira à coup sûr pour être à nouveau feuilleté.
Étrange sensation d'insatisfaction, d'occasion manquée... ils tenaient un truc et l'ont laissé s'échapper, connement. Tant pis, ma foi.

L'idée de mélanger technologie et magie que le premier tome présentait comme enjeu principal pouvait sans difficulté tenir sur la longueur et offrir un univers opposant traditions et modernité, croyances et sciences, archaïsme et transhumanisme... 

Pourquoi avoir abandonné une piste si prometteuse pour nous faire un "Buffy chez les tatoués" ? 
Aucune idée ! Mais ce n'était guère inspiré !

C'est d'autant plus triste qu'il y a de-ci de-là des idées amusantes ou sympathiques que l'on aurait en effet apprécié voir mieux exploitées. Mais non, elles sont esquissées puis abandonnées au profit d'une suite d'enfilages de perles et d'une bouillabaisse d'idées peu intéressantes ou usées jusqu'à la lie et balancées aléatoirement. À trop vouloir en faire, on ne fait rien de bien, disait le plombier-menuiser-archéologue-thanatopracteur-vétérinaire-proctologue qui a fait le gâteau de mariage de ma voisine... la salmonelle, ce fléau !

Cette triste mais pertinente sentence, nous la devons à Zep, dans son dernier ouvrage aux éditions Rue de Sèvres : Ce que nous sommes.

Dans cet album, le papa de Titeuf délaisse une fois de plus le jeune public et le héros à la mèche qui a fait son succès pour nous livrer un récit d'anticipation humaniste de 88 pages au format imposant (24 x 32 cm). 

Il y traite de la première génération d'humains augmentés qu'il imagine vivre en 2113. 

Constant y est un jeune homme vivant avec un second cerveau connecté au DataBrain Center. Ce projet, lancé 30 ans auparavant, permet aux plus riches d'accéder à des connaissances encyclopédiques stockées dans leur mémoire informatique et de jouir d'expériences virtuelles se confondant avec la réalité.

Mais, comme tout a toujours un prix, le DataBrain consomme quasiment toutes les ressources mondiales en énergie et c'est donc au détriment de la plupart des gens que ce projet, dans un espace protégé par une barrière mortelle, prospère en affamant l'Humanité.

Constant n'a jamais connu l'école et maîtrise pourtant, grâce à sa capacité de stockage, nombre de langues et de savoirs... jusqu'au jour où un piratage l'isole du réseau. Le voilà privé de toutes ses connaissances acquises sans peine, livré à lui-même, paniqué.

Il sera bientôt recueilli par Hazel, ancienne chercheuse du DataBrain vivant recluse dans la forêt et bien trop consciente des dangers de cette technologie pour ne pas vite comprendre le désarroi de Constant.

Ce dernier ne sait plus rien : ni écrire, ni lire, ni même qui il est vraiment.

Voici donc le récit initiatique d'un jeune homme qui savait virtuellement tout et qui part en quête de savoirs réels une fois coupé de ce réseau qui lui conférait l'illusion de maîtriser tant de connaissances.

Ce résumé doit donner envie à tous les professeurs (dont je suis) de faire lire cette BD à leurs élèves. La génération "Pourquoi l'étudier ? C'est sur Google !" se verrait si démunie sans son smartphone (ne serait-ce que pour entrer en contact avec autrui) que l'on se dit que la prophétie pessimiste de Zep n'a rien de bien irréaliste. Après tout, ce petit objet n'a presque plus rien de différent avec le second cerveau de Ce que nous sommes, en dehors du fait qu'il tient dans la main et ne fait pas encore partie intégrante de nous. Pas encore !

La question posée ici par Zep n'est pas tant une interrogation sur les potentielles dérives des progrès scientifiques comme on peut en rencontrer dans la série télévisée Black Mirror mais plutôt un questionnement sur la valeur de nos connaissances et l'intérêt de les avoir acquises par l'apprentissage et l'expérimentation. L'important est-il la destination ou le chemin parcouru ? 
Zep tranche en faveur du chemin, de l'expérience authentique et, comme toujours dans ses histoires matures, de la nature.

Cette réflexion sur un progrès technologique inégalitaire est servie par un dessin semi-réaliste agréable auquel on commence à s'habituer de la part du dessinateur suisse. L'on pourrait lui reprocher une mise en couleurs des plus simplistes mais elle ne nuit en rien à la lisibilité et ne devrait gêner qu'un nombre limité de lecteurs trop habitués à la flamboyance d'autres titres.

Une lecture intimiste impossible à ne par rapprocher de certains projets que les géants de l'informatique nous concoctent et dont ils annoncent déjà certains avancements avec une fierté parfois cynique. Rappelons que nombre des professionnels de la Silicon Valley sont terriblement réticents lorsqu'il s'agit de confier leurs propres inventions à leurs gamins, pour qui ils préfèrent encore et toujours la craie et le crayon au stylet...

Commençons par The Paybacks.

Avec ce comic, Donny Cates lance un concept original et plutôt intrigant. Conscient que les multiples gadgets de nos amis super-héros doivent coûter une blinde, il invente une société de recouvrement de dettes spécialisée dans les affaires super-héroïques. En effet, pour s'offrir tout leur matériel de haute technologie, leurs costumes, leurs véhicules, les héros doivent vraisemblablement emprunter un max. Et lorsque vient l'heure du paiement, si l'activité n'a pas fait florès, c'est par une saisie façon huissier testostéroné que cela se conclut. Parce que c'est bien beau de jouer les cadors, mais tout se paye, mon bon monsieur.

The Paybacks, c'est donc une bande de super-héros hétéroclites peu convaincants totalement ruinés, enrôlés dans l'équipe des Impayés. Ils se spécialisent dans le recouvrement de dettes de super-héros mauvais payeurs tels qu'ils le furent eux-mêmes.

La série met en scène toute une flopée de super-héros originaux bénéficiant de pouvoir plus ou moins inspirés de comics de toutes origines, que l'on traite ici avec une irrévérence et une ironie de bon aloi.

Sous les traits semi-réalistes et dynamiques de Geoff Shaw et Stephen Green, le tout fleure bon les clins d'œil aux comics des années 80 et 90 ; ça sent un peu les films bourrins de la fin du siècle passé et ça n’hésite jamais devant une bonne grosse blague bien grasse des familles.

Quelques idées sont extrêmement pataudes mais d'autres sont vraiment plus originales. Nombre d'emprunts sont également les bienvenus comme, par exemple, ce van (centre névralgique des opérations des Impayés) qui n'est absolument pas un van mais bien une sorte de clone du T.A.R.D.I.S. : minuscule à l'extérieur, gigantesque à l'intérieur.

Bien qu’originale et plutôt intéressante, la série n'a pas vraiment rencontré son public (comme on le dit pudiquement dans les milieux autorisés lorsque le flop est manifeste) et fut donc arrêtée quelques temps après ses débuts. 

L'auteur envisage clairement ce titre comme une sorte de déclaration d'amour à tout ce qu'il a apprécié, enfant, dans les comics. Et comme "qui aime bien charrie bien", c'est dans la moquerie qu'il trouve le moyen d'exprimer son affection.

Urban à la bonne idée de nous offrir sa traduction en français le même jour que celle de Paybacks, permettant de cette façon aux lecteurs de comprendre d'où sort cette équipe de bras cassés lorsqu'ils la rencontreront dans l'œuvre que nous allons majoritairement traiter ici.

Car si cette chronique a un intérêt, selon moi, c'est bien parce qu'elle va traiter d'un événement original dans le monde des comics : un cross-over prétendant réunir toutes les figures importantes de toutes les industries.

Calmez toutefois vos ardeurs, je vous vois venir. Bien entendu, il n'a pas été possible à notre auteur de dessiner des combats héroïques entre Spider-Man et Superman sous le regard de Spawn. Tout au plus ces derniers sont-ils suggérés, esquissés, dessinés en ombre chinoise. Et oui, évidemment, ce comic doit, comme tous les autres, respecter les droits d'auteur. 

Néanmoins, le pitch initial nous amène vers une invasion de notre monde par tout ce que les comics comptent comme super-héros ou super-vilains dérangés. 

En effet, Donny Cates (encore lui), après une expérience de mort imminente, s'est rappelé l'excitation qu'il éprouvait à l'idée de retrouver chaque mois, adolescent, les héros de ses comics préférés. Eux qui, à cette époque, débordaient de partout dans sa vie furent pour lui les compagnons qu'il eut envie de mettre en scène dans une série les mélangeant tous. Il lança donc ce projet avec son complice Geoff Shaw au dessin, pour un trait semblant miser sur le compromis entre la modernité et un clin d'œil appuyé aux comics de leur enfance.

Il va en profiter pour aborder un commentaire sur la place actuelle des comics dans la pop culture et même une réflexion assez intéressante sur la propension à la radicalisation de certaines couches de la population américaine.

L'idée de base de ce titre est finalement toute bête et nous en avons tous rêvé un jour : les héros de papier de toutes les séries de comics font brusquement, sans que l'on sache pourquoi, irruption dans notre réalité. L'épicentre de ce malheureux phénomène n'est autre que Denver, qui sera tout simplement rasée par les combats que ces personnages ne manqueront pas d'y mener. Bientôt circonscrite à l'intérieur d'un champ de force, cette zone de bataille devient comme une parenthèse dans notre monde où s'affrontent à longueur de temps les personnages de comics que notre Terre a, depuis lors, appris à détester.

Outre l'intérêt du collectionneur de voir s'agglutiner dans un seul album des tas de super-héros, cette œuvre a pour essentielle qualité d'offrir métaphoriquement une réflexion sur des thèmes comme l'immigration, l'acceptation d'autrui et de ses différences, le fanatisme religieux ou la radicalité politique.

Dès sa couverture, l'album revendique un caractère méta. Nous y voyons en effet un enfant tenant entre les mains, le même comic que nous et subissant une explosion de trames d'impression. 

Il faut savoir, en effet, que dans cet album, tous les personnages supposés réels sont dessinés de façon très conventionnelle, alors que les personnages issus de l'univers des comics, traité comme un monde parallèle, se retrouvent avec des trames d'impression extrêmement apparentes.

C'est une caractérisation d'autant plus intelligente qu'elle permet un petit clin d'œil aux vrais fans de comics que sont les cosplayeurs puisqu'un peu de maquillage suffit à un personnage issu du monde parallèle pour nous ressembler trait pour trait. Nous n'avons donc plus ici des gens normaux, se déguisant en héros, mais des héros se déguisant en gens normaux. Et, une fois de plus, les comic books sont donc vus comme des reflets de notre société dans lesquels nous nous mirons mais qui, eux aussi, bien naturellement, s'inspirent de nous.

Pour poser le décor : nous avons donc une ville de Denver ravagée par des super-héros, des super-vilains, des monstres, des zombies, des robots géants et autres entités. Grâce au champ de force généré par un des héros, plus personne ne peut théoriquement entrer ou sortir de la cité. 

Dans un monde ayant subi telle catastrophe, tout autour de ce dôme qui enferme les activités super-héroïques, les comics sont brûlés ou soumis à la propagande gouvernementale. Les super-héros (surnommés "les masques") sont détestés et certains de leurs auteurs se font même tuer par des fanatiques conservateurs n'hésitant pas non plus à brûler les librairies spécialisées. 

Le scénario ne tarde pas à se concentrer sur Ellipse, une jeune cosplayeuse bossant précisément dans une de ces boutiques de comics, et sur Ryan, le fils d'un pasteur menant une lutte acharnée contre les super-héros. Ces deux personnages que tout oppose vont nous permettre de nous interroger sur la censure et le fanatisme que génèrent parfois, aux États-Unis, les œuvres de fiction.

En conclusion, The Paybacks est amusant et irrévérencieux... mais n'est guère mémorable. Crossover est autrement plus ambitieux et donne envie d'une exploration bien plus poussée de son propos. Il offre, en plus, l'opportunité de suivre malgré tout les suites des aventures des héros de The Paybacks... Alors que demander de plus ? C'est un bon compromis.

Toutefois, The Paybacks était parfois tellement pataud que l'on espère que l'auteur parviendra à conserver le ton de Crossover. Y distiller un peu d'humour et de second degré est bienvenu mais les personnages de The Paybacks ont intérêt à modérer leur impact sur la suite, histoire que l'on puisse continuer à adhérer à cette histoire supposée se passer dans notre monde.