Une tour en ruine à l’aura funeste, des bois, des pigeons, l’ombre planante du criminel Zigomar [1]. Il n’en faut pas plus pour des jeux immersifs issus de l’imagination débridée d’une clique d’enfants. Ils incarnent avec passion le sinistre malfaiteur, sa bande et la Police, jusqu’à un dénouement tragique.

Voici un court récit semblable à un rêve, une douce folie, dans un monde lui-même fantasmé par la mangaka, nostalgique de l'Europe de la belle époque. De la tour U se déploient les lieux : la ville et le Fairyland où l’on patine en rond tout en se perdant dans un palais des glaces et où l’on profite du cinéma. Spirale, cercle et tourbillon entraînent inéluctablement Gigi vers une fin tragique. Les intentions du récit ne sont pas dissimulées et le lecteur peut deviner que tout tend à la chute du garçon ; mais le chemin pour y parvenir – danse décadente – s’avère prenant. Les symboles s’empilent : une tour, ancien lieu de torture et d’exécution, où vit un gamin devenu un criminel qui se travestira en jeune fille pour aller s’amuser en ville ; un baiser qui ne réveille pas une morte...

Cette première publication française d’Ikuko Hatoyama, À tire-d’aile (Habataki Ein Märchen) adapte de manière libre un texte de Tatsuo Hori [2] et dispense avec parcimonie un côté joliment macabre. Pas de gore apparent, mais une sensation poisseuse et glissante issue des rêves et des visions de l’enfance. Un franc noir et blanc domine les planches détaillées alors que des hachures cisaillent les volumes. Le graphisme élégant et semi-réaliste régurgite les influences de l’Europe du début du XXe siècle. Ainsi la mangaka indique dans sa postface s’être basée sur des tirages des photographes Doisneau et Brassaï, entre autres, ainsi que sur des illustrations de l’époque. De nombreux passages muets appuient les temps forts et font montre d’un découpage poussé, cinématographique, avec des choix audacieux de point de vue et d’angles. L’artiste a prêté attention au jeu de regard et aux postures de ses personnages. L’ensemble saisit malgré des faciès rigides.

Dans le paysage éditorial des manga traduits en France, À tire-d’aile brille d’une rareté : celle d’un travail soigné, s’éloignant des armées de clones qui envahissent les rayons. Pas de gros nichons, pas de bastons, pas 50 volumes pour qu’il se passe quelque chose ni de romance neuneu. Hatoyama éclate les normes de la bande dessinée nippone pour laisser vivre son art. Plus accessible qu’une œuvre de Suehiro Maruo (même s’il s’assagit avec l’âge) avec qui À tire-d’aile partage un goût avec ce dernier pour le début du XXe et les foires.

Enthousiasmant, À tire-d’aile n’est pas parfait. Certains détails oublient d’être exploités ou expliqués. La cohérence se perd quelque peu parfois, mais paradoxalement, l’aspect fantastique s’en voit renforcé. Une œuvre étonnante que l’on range aux côtés de celles de Suehiro Maruo, Usamaru Furuya et Yoshimi Uchida.

[1] Personnage de fiction français, inventé par l’écrivain Léon Sazie dans les années 1910-1930. Ce héros de romans et de nouvelles eut droit à des adaptations en films entre 1911 et 1913.

[2] Écrivain japonais connu pour son roman Le vent se lève qui a inspiré le film éponyme à Hayao Miyazaki. Tatsuo Hori ([1904-1953) fut poète, traducteur de Cocteau et Apollinaire, et défenseur de la littérature française au Japon.

Des dessins séduisants réhaussé d'un bel encrage. Des ambiances soignées. Un découpage réfléchi, des points de vue audacieux. L'édition française de qualité, malgré sa jaquette.

Une histoire un peu classique et prévisible autour de la mort. Quelques raideurs graphiques. Si vous n'aimez pas les pigeons... La jaquette qui s'abime vite.

Après le lifting offert à Mister Miracle, Tom King et Mitch Gerads récidivent
en offrant une relecture acide à un autre super un peu tombé dans l'oubli.

Adam Strange, c'est un peu une sorte de prototype de Flash Gordon. Il est le héros de deux mondes : celui de Rann, sa planète d'adoption où il est parfois projeté à cause du rayon zêta, sur laquelle il épousa la Princesse Alanna dont il eut une fille... et celui de notre Terre où il est passé, suite à ses aventures spatiales, de simple archéologue à figure emblématique de la résistance contre les envahisseurs Pykkts qui menaçaient Rann.

L'album ne mérite objectivement aucune critique formelle négative : tout y est soigné.
La double narration se répond avec intelligence, permettant au passé dessiné par Shaner d'éclairer de ses effets lumineux et crus emplis de vérité un présent que le doigté de Gerads rend terriblement plus sombre et propice aux mensonges et aux dissimulations. 

Il attaque le racisme latent en faisant douter Mister Terrific du poids que pourrait avoir sa parole d'homme noir face au héros blond triomphant que s'est choisi l'Amérique en la personne d'Adam Strange.

+

Les points positifs

-

Les points négatifs

Un scénario bien ficelé qui désacralise la figure du super héros. Deux dessinateurs complètement appropriés pour caractériser chacune des époques. Nombre de messages engagés laissés par l'auteur à notre réflexion.

Parfois quelques petites facilités dans le traitement de la psychologie des personnages secondaires, mais c'est pour chicaner.

Des pirates, des esclaves, des divinités du panthéon vaudou, des créatures fantastiques...
Voici un melting pot sentant bon le rhum ambré. Mais que contiennent vraiment les foudres de chêne ?

Capitaine Vaudou est initialement un jeu de rôles créé par Jean-Pierre Pécau se déroulant dans le monde sans pitié de la piraterie du XVIIème siècle et ayant connu un joli succès dans les années 90. Récemment, le jeu fut réédité par Black Book Éditions, ce qui peut peut-être expliquer l'adaptation en bande dessinée que nous tenons entre les mains.

Nous sommes en 1690. Enfin non, nous sommes en 2022 mais c'est une façon de poser le décor, arrêtez d'être pointilleux comme ça, c'est saoulant ! Nous sommes en 1690, donc, et les frères Mc Coffin sont deux rebelles irlandais déportés comme esclaves vers le Nouveau Monde dans la cale d'un bateau négrier. Dès le départ, l'ambiance n'est pas à la gaudriole, hein... Surtout que les premières planches présentent d'emblée une rumeur selon laquelle une entité gigantesque du panthéon vaudou invoquée par des esclaves aurait coulé un navire de ce genre. Donc les frangins sont dans une merde noire et l'on nous a appris dès le départ que le salut pourrait potentiellement venir de pire encore. Joie !

La richesse de l'univers. Les recherches préalables de l'auteur sur la piraterie et le vaudou pour son jeu de rôles, lui ayant permis d'être documenté pour cet album. La galerie de personnages.

L'histoire qui tarde à en devenir une... le tome 2 pourrait rattraper ça sans aucun souci et faire sourire notre mascotte. Le héros ballotté par les flots narratifs.

"L'art de l'assassinat – comme toute aptitude requérant quelque compétence – n'a rien d'inné, et tout d'acquis. Sa maîtrise s'appuie sur trois piliers : l'éducation, l'application et la répétition."

Voilà la phrase mise en exergue sur la quatrième de couverture du second tome de Decorum. Lors de la chronique du premier volet, nous n'avions pas été très tendres (si vous ne vous en souvenez pas, venez donc chercher dans cet article votre ration de haine)... eh bien, sachez que ce sera sans doute pire encore cette fois. Les fans de ce dessinateur et, plus encore, de ce scénariste pourront bien dire ce qu'ils voudront... nous, on sort les lance-flammes !

Plus sérieusement, si toutefois traiter cet album avec sérieux reste possible (ses auteurs ayant épuisé toutes les postures disponibles pour vendre leur came en lui donnant un semblant d'aura de crédibilité, en vain) : Neha Nori Sood a donc intégré la sororité, la fameuse confrérie de tueuses dirigée d’une main ferme par Ma (sorte de grosse tarée se baladant non stop avec l'épée de Cloud de Final Fantasy VII lui barrant le torse). La jeune femme y apprend les différentes techniques (que l'on ne verra jamais en application) qui feront d’elle une meurtrière aussi redoutable que méthodique (sur le papier, parce que ça reste une gourdasse). Imogen Smith-Morley l’assiste à chaque épreuve de fin d’année sur l’exécution d’un contrat mais comme Neha dégobille ses tripes à chaque fois qu'elle voit un mort, il faut bien se résoudre à considérer qu'elle  n'est pas prête avant trois ans de formation.. 

Mais Neha va le trouver, cet œuf. Comment ? Bah, par hasard, là où elle se trouve... on va dire que c'est le destin, hein, à ce niveau-là ! La meuf regarde un bijou en vitrine (parce qu'elle est très concentrée sur sa mission) quand un voleur de sac en fuite la bouscule. Elle se bouffe la vitrine (la classe, ces assassins !), tombe en arrière où une voiture la renverse. Titubante, elle se redresse (quel charisme !) mais le sol s'ouvre sous ses pieds (non, on ne sait pas pourquoi, non) et elle tombe dans la flotte sous la ville... où elle voit un gigantesque polyèdre rosâtre. Elle sort de ce qui devait être un égout et se retrouve nez à nez (enfin, nez à façade) avec un bâtiment où est enchâssé le haut du polyèdre en question. Elle fait une ouverture dans le solide à l'aide de son canif laser (on sait, nous aussi, on est déjà largués à ce stade) et y pénètre. A l'intérieur, elle y découvre tout un biotope au sein duquel trône l'œuf convoité. Comme le contrat veut qu'elle tue la vie dans cet œuf, elle va bien entendu l'épargner (eh, c'est une professionnelle formée pendant trois ans, hein, pas n'importe qui !). Et pourquoi va-t-elle faire ça ? Ben, parce que l'occupant dudit œuf va s'avérer gaulé comme un dieu grec, tiens ! Oui, il a le crâne défoncé et ne parle pas bien mais il apprend très vite et va se révéler être le créateur du dieu de l’Église de la Singularité qui a pour but de reprogrammer sa création pour en faire un instrument amenant le Bien. Okay, pourquoi pas, on n'est plus à ça...

Graphiquement, nous avons en la personne du dessinateur Mike Huddleston quelqu'un qui maîtrise son sujet, c'est indéniable : il use de multiples techniques, aborde plusieurs genres... parfois même au sein d'une seule et même planche. Tout ce que nous lui reprochions et tous les compliments que nous lui faisions dans la chronique concernant le premier volume reste d'actualité. Il fait pour le mieux avec le matériel qu'on lui demande d'illustrer.

Huddleston sait dessiner, peindre, mettre en couleurs en cases, en pages et en images. L'univers est bien planté et assez riche. Les personnages sont plutôt bien caractérisés.

Hickman sait écrire... nous sommes persuadés qu'il connaît même son alphabet et possède des feutres de toutes les couleurs. L'univers est inexploité. Les personnages agissent trop souvent en désaccord avec leur caractérisation.

Sorti en 2021, Après est sans conteste un roman mineur dans le catalogue plus que rempli des œuvres de Stephen King (cf. ce dossier). Ses 330 pages n’ont ni la portée, ni la densité ni même le sense of wonder de ses textes les plus représentatifs. À vrai dire, au milieu des autres publications kinguiennes, il fait un peu pâle figure, surtout après un plutôt très bon L'Institut - et en plus, alors que sorti chez le même éditeur en France, il est un peu plus petit, ce qui fera rager les maniaques des étagères bien agencées. Pourtant, il jouit d’un atout majeur, d’une caractéristique particulière qui le rendent sinon indispensable, du moins intéressant à lire : il a été imaginé et rédigé par le créateur de Ça, de Salem et de La Tour sombre. Pour n’importe quel lecteur fréquentant à peu près assidûment librairies et/ou bibliothèques, cela représente déjà une motion de lecture obligatoire. Pour un représentant d’Univers Multiple, Axiomes & Calembredaines, c’est un incontournable, une mission impérative. Ouais, on est comme ça sur UMAC, et nous nous souvenons tous avec émotion du serment que nous prêtâmes naguère, dans un sombre sous-sol humide sous un fort obscur de la Ligne Maginot, la main gauche sur un exemplaire original de La Part des Ténèbres, la main droite levant avec fierté une canette de bière estampillée The Trooper… D’ailleurs Nolt, notre Grand Gourou, prétend que les statuts d’UMAC ont été décryptés à partir d’une copie en latin du manuscrit du Fléau. Allez savoir, si ça se trouve…

Commencer par des excuses, je ne peux pas dire que ça me plaise – je parie même qu’il existe une règle contre ça, tout comme on nous interdit de finir une phrase par une préposition. Seulement voilà : je viens de relire mes trente première pages, et j’estime que je vous les dois bien, ces excuses. À cause d’un certain mot que j’emploie à tout bout de champ, un mot de cinq lettres qui n’est pas celui auquel vous pensez […]. Non, le mot dont je vous parle ici, c’est APRÈS.

Nous voilà prévenus. Et donc ainsi vous savez qu’il s’agit d’un récit à la première personne, dont le narrateur est également le protagoniste et le principal témoin. Jamie Conklin a vingt-deux ans, il est New-Yorkais et il va nous raconter une partie de sa vie, en commençant bien entendu par un événement de son enfance. Et c’est de cette façon qu’il achève sa préface :

À mon avis, ce qui suit est une histoire d’épouvante. À vous de voir.

Donc, j’ai vu, et j’ai lu. 

Pour le reste, c’est du déjà vu, ou lu. On n’abordera pas de front les problèmes métaphysiques que cela soulève, et il n’y aura pas de course à la mort désespérée face à l’emprise d’une horreur indicible, ou le serment vibrant (tiens, on y revient) d’une amitié indestructible. Non, juste une petite histoire presque insignifiante – mais dont King sait à merveille magnifier chaque élément. De fait, ça se lit aisément, avec délectation, le long de ces tout petits chapitres (parfois une seule page !) narrés avec cette manière inimitable qu'il a de rendre ses phrases si réalistes et convaincantes, d'injecter ses références pop de-ci de-là afin d'enrichir son propos, de l'ancrer plus fermement dans une réalité si proche. Loin de son Maine coutumier,  il plante son décor dans la Grosse Pomme et s'en sort comme s'il y avait toujours vécu, nous invitant à tourner les pages avec délicatesse et talent.

Quand on a six ans et que c'est maman qui demande, on dirait oui à n'importe quoi. Sauf si elle nous commande d'aller au lit, naturellement. Ou de terminer notre assiette de brocolis.

Une des pires choses quand on est gamin - peut-être même la pire de toutes - c'est la façon qu'ont les adultes de vous ignorer quand ils se noient dans leurs conneries.

Et là où les productions Netflix semblent un peu trop construites sur des critères un peu trop visibles, avec la bonne dose de représentants de toutes formes de minorités (ce qui les rend souvent un peu trop artificielles), King parvient à s’inscrire dans la mouvance actuelle avec aisance : la mère de Jamie, agent littéraire, a une petite amie qui travaille dans la police, et les relations que le jeune narrateur aura avec cette femme très « rentre-dedans » font une grande partie du sel du récit.

Un roman vaguement initiatique, plaisant à lire, qui fera doucement frissonner et parfois sourire. Une mini-série est en cours de production avec Lucy Liu dans le rôle féminin principal (à surveiller donc, même si les portages à l'écran des textes de King n'ont pas toujours été une grande réussite, cf. ce petit dossier). Les images en noir & blanc sont tirées d'une série limitée d'illustrations par Rob Gale.

J'ai découvert après que pas mal d'auteurs mouraient à leur table de travail. Une profession à risque, on dirait.

Stephen King. 'nuff said. Un roman agréable, relativement court (pour du Stephen King) et plutôt rythmé. Une histoire de revenants traitée à hauteur d'enfant. Des personnages dépeints avec minutie et justesse.

Des péripéties prévisibles. King choisit de ne pas entrer dans l'explication des phénomènes surnaturels et opte pour l'angle du fantastique ordinaire. C'est parfois frustrant. Un récit à la portée réduite, qui ne vaut que par sa narration.